في مساءٍ هادئٍ من أمسيات الخريف، كنتُ أجلس مع مجموعةٍ من الأصدقاء في مقهى صغيرٍ يطلُّ على شارعٍ مزدحمٍ بالحياة، نتبادل الحديث حول أمورِ الحياةِ العادية، عندما أخرج أحدُنا هاتفَه

كيف أعادت تجربةُ الأمومةِ تعريفَ الذاتِ والجمالِ والقدرةِ على العطاء. أثناء تصفّحي في “إنستغرام”، توقّفتُ عند مقطعٍ قصيرٍ لأمٍّ تتحدث عن السنوات الأولى من أمومتها، عن التعب والارتباك والشعور بأنها

في عالمٍ يميل إلى تسليط الضوء على الخطأ أكثر من الصواب، تصبح نظرتُنا نحن هي مرآتنا للعالم. هذا المقالُ محاولةٌ لاستعادةِ التوازن بين الضوء والظل داخل عيوننا قبل واقعنا. في

في صباحٍ رماديٍّ على رصيفِ مدينةٍ مزدحمة، كنتُ أراقب رجلًا في منتصفِ العمر يحاول عبورَ الشارع، بينما ينتشر المطرُ كغلالةٍ شفّافةٍ فوق الوجوه. بعضُ الناس كان يتبرّم من البلل، يتّقيه

في أحد الأيام التي أصبح فيها صوتُ صفّاراتِ الإنذار جزءًا من الروتين اليومي، كانت الحياة تسير بإيقاعٍ متناقض. في الصباح خوفٌ حقيقيٌّ يهزّ النوافذ، وبعده بقليل صورةُ مولودٍ جديدٍ في

كثيرًا ما نتعامل مع النصوص كما لو كانت غاياتٍ قائمةً بذاتها، متغافلين أنَّها جسرٌ نحو ما يتجاوزها من معنى ومقصد؛ فالنصّ ـ أيًّا كان نوعه ـ لا يعيش استقلالًا عن